81.

Mes fragments ne sont pas des morceaux de littérature; même quand, prétentieusement, je voudrais leur donner cet air.

Pour l'instant, il ne me sert de les écrire qu'à meubler le temps perdu; ce temps perdu qui n'est que ma vie elle-même. Pourtant, tout cela n’est qu’un jeu éludant l’essentiel, et tout au fond de moi quelque chose reste encore emprisonné, je ne sais pas quoi exactement.

Je dois continuer à creuser, creuser jusqu'à me transpercer l'âme. Peut-être qu'il en jaillira quelque chose; ou pas.